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31 de marzo de 2015

POETAS PREMIO NOBEL

30 de marzo de 2015

El corazón del verbo: COMPRAR EL HOMBRE QUE TE HABITA

El corazón del verbo: COMPRAR EL HOMBRE QUE TE HABITA: YA PUEDES COMPRAR EL HOMBRE QUE TE HABITA Relación de ciudades y librerías donde lo puedes adquirir: CÓRDOBA   Librería...
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27 de marzo de 2015

MAESTROS


JUAN RUIZ 

Arcipreste de Hita

  "Libro de buen amor"

Aristóteles dijo, y es cosa verdadera...      

Aristóteles dijo, y es cosa verdadera,
que el hombre por dos cosas trabaja: la primera,
por el sustentamiento, y la segunda era
por conseguir unión con hembra placentera.

Si lo dijera yo, se podría tachar,
mas lo dice un filósofo, no se me ha de culpar.
De lo que dice el sabio no debemos dudar,
pues con hechos se prueba su sabio razonar.

26 de marzo de 2015

POETAS PREMIO NOBEL

ANDRE GIDE 1947

El Águila Sexual...

El águila sexual exulta una vez más va a dorar la tierra
Su ala descendente
Su ala ascendente agita imperceptiblemente los mangos de
la menta picante
Y el adorable desnudarse del agua
Los días están contados tan claramente
Que el espejo ha hecho sitio a un entramado de frondas

12 de marzo de 2015

Esta es mi segunda participación de la segunda vez a la que he sido invitada. Doy las gracias a quienes pensaron en mí y a quienes tan amablemente me siguen y comentan.




REBELDE


Indómita.

Punzada la carne virgen.

Tronchados los hombros 
de auroras de estiércol.

Labrados los labios

con mielgas salvajes.

Huidos los verbos, 

las bases, los versos,
cárdenas las lindes, 
llevo hasta el filo colmado
mi vaso de besos.

¡Oídme!

11 de marzo de 2015

CONVOCATORIA POÉTICA

Siguiendo las invitaciones de los poetas (esta vez la invitación ha sido doble), Cartas a las Diosas Falaces y la guatemalteca Araminta Gálvez, inicio mi segunda ronda de cinco poemas/cinco días.

DESQUICIE
Me desquicio por los filos de la noche
en quejmbrosa increscencia
y me pregunto:
¿Volverá cuando se astillen
los relejes de sus alas?
Y me digo: ¡Volverá!
Cuando no le queden trinos,

7 de marzo de 2015

POETAS PREMIOS NOBEL

Hermann Hesse 1946
Pese a haber trascendido como novelista y ensayista, Hermann Hesse cultivó también la poesía.


Letras
En ocasiones solemos coger la pluma
Y escribimos sobre una hoja en blanco,
Signos que dicen esto y aquello: todos los conocen,
Es un juego que tiene sus reglas.
Si viniera, en cambio, algún salvaje o loco,
Y, curioso observador, acercase sus ojos a
Una de esas hojas con su campo rúnico,
Otra imagen del mundo -extraña- ahí observaría.
 

Acaso un salón de mágicos retratos;
Vería la A y la B como un hombre o animal
Moverse, como los ojos, cabellos y miembros,
Allí pensativos, impulsados aquí por el instinto;
Leería como en la nieve las huellas de las cornejas,
Correría, reposaría, sufriría y volaría con ellas
Y vería trasguear entre los signos negros, fijos,
O deslizarse entre los breves trazos,
De cualquier creación las posibilidades.

6 de marzo de 2015

REFLEXIÓN


REFLEXIÓN

Si cultivo el amor
en mi huerto,
si lo siembro en almácigas fértiles;
 si le embriago los alcorques
con rítmicas, adolescentes
lluvias,
y le pongo rodrigones
de indulto
                  en la caída,

no entiendo por qué
a su muerte,

no me deja esporas
de apego
        derramadas
                            por el suelo.



Antonia María Carrascal

Del libro "Y ellos nacieron un poema cada día con el que fueron poniendo alas a la tierra. Accésit al premio Ricardo Molina

5 de marzo de 2015

Nuevo libro de la escritora argentina Martha Alicia Lombardelli

LA CEBADA AL RABO


Procedente, cómo no, de las tan literariamente fecundas tierras argentinas, doy hoy la bienvenida a LA CEBADA AL RABO a Gonzalo Salesky, un matemático escritor - un escritor matemático que sabe elevar la poesía a la enésima potencia y multiplicar premios sobre la raíz de los países más diversos.

Aquí comparto su poema “Calla",  ganador del V Concurso Internacional de Poesía Caños Dorados

CALLA

Calla cuando llora,
cuando escribe,
cuando se derrama o se vende la poesía.
Calla porque el vértigo es inútil
y las palabras sobran.
Porque su vida, sin callar,
casi no es vida.
Porque el látigo del alba lo desvela.