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28 de febrero de 2015

CONVOCATORIA POÉTICA

He llegado a mi quinta y última intervención en esta rueda de poesía a la que generosamente me invitó la excelente poeta chilena Jeannette Muñoz Castilla (gracias, amiga). Hoy, dedicaré mi poema a los jóvenes lectores a los que solemos olvidar en la temática poética. Va por ellos. Gracias a quienes me han leído, comentado y animado en estos días. Me llevo una bonita experiencia. ¿Para cuándo el próximo? 


"He llegado a mi quinta y última intervención en esta rueda de poesía a la que generosamente me invitó la excelente poeta chilena Jeannette Muñoz Castilla (gracias, amiga). Hoy, dedicaré mi poema a los jóvenes lectores a los que solemos olvidar en la temática poética. Va por ellos. Gracias a quienes me han leído, comentado y animado en estos días. Me llevo una bonita experiencia. ¿Para cuándo el próximo?

La rana que no quería ser príncipe

Una rana a la orilla de una charca
tomaba a gusto el sol de mediodía;
a su lado una chica releía
cierto cuento, tumbada en una barca.

—¡Oh— dijo la chiquilla—, qué monarca
más apuesto el que rana parecía
y a la Bella Durmiente muerta y fría
rescató y llevó hasta su comarca!

Tú eres, rana —le dijo—, con certeza
un príncipe encantado, y yo la bella
que despierte a los besos de tu boca.

Más la rana negó con la cabeza:
—No quiero de ese cuento ser la estrella.
Sólo quiero ser rana y tú… ¡estás loca!"
La rana que no quería ser príncipe
Una rana a la orilla de una charca
tomaba a gusto el sol de mediodía;
a su lado una chica releía
cierto cuento, tumbada en una barca.
—¡Oh— dijo la chiquilla—, qué monarca
más apuesto el que rana parecía
y a la Bella Durmiente muerta y fría
rescató y llevó hasta su comarca!
Tú eres, rana —le dijo—, con certeza
un príncipe encantado, y yo la bella
que despierte a los besos de tu boca.
Más la rana negó con la cabeza:
—No quiero de ese cuento ser la estrella.
Sólo quiero ser rana y tú… ¡estás loca!

27 de febrero de 2015

CONVOCATORIA POETICA

Ha llegado el cuarto día y traigo un poema de mi libro "El latir de la piedra"
"Ha llegado el cuarto día y traigo un poema de mi libro "El latir de la piedra"

Es la casa quien más recuerdos tiene
                                                         de tu huella.
La casa tiene cuerpo de escalón
                                y recua en tobogán 
                                              de cueva tauromaquia.

Ha llegado al hematíe
y ninguna solución se le aclimata
a la fuga de incógnita
que tu pecho desprende.

La casa tiene hálito
de lágrimas sin párpado
y pregunta qué fue de tus manos insonoras,
qué ha sido de tus manos
que ya no indican a cada pájaro su sitio, 
ni disponen los frutos en la rama
ni rocían de silencio los rincones.

Estabas ahí ayer
preguntándome los nombres de las cosas,
explicándome tus versos de galaxia
predispuesta al asombro,
sol naciente, 
                       niña infinita
que no tendrá confín cabe la muerte.

Vacío de aliento y de zapatos
busco en el aire el paladar del lecho,
la dulce anatomía de sábanas pesebre,
 semáforos de insomnio
pendientes de un cordel de esquizofrenia.

Y he cerrado la puerta siempre, siempre de ida
para buscarte en una copa de jazz
que acceda nuevamente nueva
a estos labios cansados de suicidio."

Es la casa quien más recuerdos tiene 
de tu huella.

La casa tiene cuerpo de escalón

y recua en tobogán 
de cueva tauromaquia
Ha llegado al hematíe
y ninguna solución se le aclimata
a la fuga de incógnita
que tu pecho desprende.
La casa tiene hálito
de lágrimas sin párpado

25 de febrero de 2015

CONVOCATORIA POÉTICA

Para mi 2º día de participación poética os dejo este poema del libro "El hombre que te habita"

A NADIE LE INTERESA
A nadie le interesa si late el pedernal
ni se para a entender la labor de la hormiga....
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23 de febrero de 2015

CONVOCATORIA POÉTICA

Primer día.
Fui convocada por la poeta Jeannette Núñez Catalán.  Invito a la poeta argentina María Mónaco a colocar durante cinco días sus poemas e invitar a participar a otros poetas. Gracias Jeannette por tu generosidad y humildad para compartir.


AL OLIVO

Desmadejado, dúctil, verde y sabio
testigo de la voz que el sur levanta,
instrumento sonoro con que canta
el viento que lo roza, todo labio.

Venero de resina que al agravio
del dolor o la herida presto espanta;
intendente del hambre, mano santa;
de la nave del campo el astrolabio.

Redondez de sus frutos cual pezones
que Ceres, negros verdes o dorados,
descuelga hasta el deleite sorpresivo.

Sangre ámbar que en lentos canjilones
despilfarran sus frutos machacados,
generosa cesión, sagrado olivo.

19 de febrero de 2015

LA CEBADA AL RABO


Pido excusas a las personas que han esperado por largo tiempo su inclusión en LA CEBADA AL RABO. Hoy, Carmen Barrios nos trae este soneto de formato libre pero de contenido encadenado a un problema social nada novedoso.


Soneto al paro

Llorar por la calle La Princesa
como ser golpeado, deprimido,
andar tropezando sin motivo
oyendo risas jóvenes y frescas.

Sentirte en el vacío, acompañado
y no tener la protección del nido,
estar de más en un mundo festivo
que pasa tan jovial, desenfadado.

Llorar ante una luz de pesimismo
que ríe de ti, sonámbulo sin tierra,
debajo de tus pies está el abismo.

16 de febrero de 2015

12 de febrero de 2015

POETAS PREMIO NOBEL


Gabriela Mistral 1945


LOS SONETOS DE LA MUERTE   

I
    Del nicho helado en que los hombres te pusieron,
te bajaré a la tierra humilde y soleada.
Que he de dormirme en ella los hombres no supieron,
y que hemos de soñar sobre la misma almohada.

    Te acostaré en la tierra soleada con una
dulcedumbre de madre para el hijo dormido,
y la tierra ha de hacerse suavidades de cuna
al recibir tu cuerpo de niño dolorido.

    Luego iré espolvoreando tierra y polvo de rosas,
y en la azulada y leve polvareda de luna,
los despojos livianos irán quedando presos.

    Me alejaré cantando mis venganzas hermosas,
¡porque a ese hondor recóndito la mano de ninguna
bajará a disputarme tu puñado de huesos!

7 de febrero de 2015

EL LATIR DE LA PIEDRA

Fotografía de DEN SAU PIN (Rusia)


Del libro "EL LATIR DE LA PIEDRA" 
de Antonia María Carrascal
No sé cómo hablarle de mis selvas,
de los tigres solitarios que me azuzo,
de la fiera incandescente, repetida,
que me avienta el aliento a los talones.

Lazarillo de mí mismo,
no sé cómo pegarme a sus sandalias.
Flor de hollín, mis cicatrices
abrirían sus labios en pétalos sangrantes
camino de tañidos funerales.

Porque se da tan limpia… ¡que hace daño!

¿Cómo puede comprender la acidez de las tabernas,
los cuervos herrumbrosos de la noche,
la lúgubre moneda con que el sol me apaga los hastíos?

¿Ofrendarla al águila delirio,
al humus sudoroso, asfalto en celo,
muelle loco de idas y zozobras?

4 de febrero de 2015

3 de febrero de 2015

HAIKU

Fotografía de Antonia María Carrascal

2 de febrero de 2015

POETAS PREMIOS NOBEL

ERIK AXEL CARLFELDT

El cuarto estado 1901 Giuseppe Pellizza

Los Antepasados

Sus nombres no se mencionan en anales
-vivieron en paz y en humildad-
pero sin embargo, diviso su procesión
extraviándose en lo más oscuro del tiempo.
Aquí, en la antigua tierra férrea
araron campos a lo largo del río
y lograron metal de la mina vecina.
No fueron esclavos de nadie ni sabían de registros,
eran reyes en su propio hogar
y se embriagaban los días festivos.
En la juventud de sus vidas besaban a las muchachas,
pero su prometida sólo era una.
Fueron fieles al rey, recelosos de Dios
y murieron en silencio, ablandados por los años.
¡Mis antepasados! En el tiempo del dolor y la tentación
vuestra memoria fue mi fortaleza.
Así como guardasteis y cuidasteis vuestro capital heredado,
sonreiré yo, conforme, a lo que me guarde el destino.
En momentos propicios de placer extremado
he pensado en vuestra batalla, en vuestro pan escaso y duro: