EL ALPISTE EN SUS LABIOS

Ella era un escabel,
                                  un volcán,
                                                     un imperfecto
de sombras y violines,
sonaja repetida y siempre nueva,
pulpa prisionera por la piel
en manos de un chiquillo,

selva frondosa de lúpulos y adobe,
sorpresiva a los ojos,
inquietante al corazón…
                                      pero no lo sabía.

Era también un ángel en derrumbe,
consecuencia inconsciente
de tanto aldabonazo repetido,
dolientes los hombros
                                      en la arista del tiempo.

Allí estaba.

Escondida en las tecas de su propia semilla
sin saber florecerle
                              al amplio patio de su pecho.

Yo solo pude regarla de risas
y sentarme cada tarde
en el columpio amarillo de su casa
                                                         —jaula de tristeza—
a morder
                   despacito
                                      el alpiste en sus labios.

      Del libro "El latir de la piedra"

Antonia María Carrascal