ALQUIMIA DE LA VOZ

I

Me agrando el corazón para el caído,
para el ascua que lucha con la nieve.
Para el sol que perdura cuando llueve
y calienta a los pájaros sin nido.

Para el férreo metal que, conmovido
con la mano del hombre, tierna y leve,
somete su vigor, porque se debe
al golpe que lo tuerce convencido. 

Hola:

Te invito a que veas la sección “La cebada al rabo” en mi blog

antoniamariacarrascal.blogspot.com

En ella estoy recogiendo poesía o narrativa de autores con la única condición de que estén vivos y tengan calidad literaria (claro, que habrá que conformarse con mi concepto de calidad).

Si te parece bien la idea, te animo a que mandes una pequeña muestra de tu trabajo (poema o relato que no exceda una página),  y que podrás acompañar o no de ilustración. También necesitaré una pequeña ficha bio bibliográfica con fotografía si es posible.

Si te animas a colaborar, puedes hacer tus envíos a antamacarrascal@gmail.com

Espero que te guste la idea.

 Un abrazo.

ANGEL OLGOSO MAESTRO DEL CUENTO

Por primera vez en sus veinte años de existencia, el Premio Andalucía de la Crítica ha abierto hueco a los narradores de relato/cuento y ha concedido el bien merecido premio a Ángel Olgoso por su obra titulada Las frutas de la luna.

Maestro del relato corto, arranca de situaciones o historias (muchas veces conocidas, otras extraídas de su fantasía), y con profundidad y dominio de las leyes de la narrativa, nos envuelve fugaz, pero densamente,en atmósferas tan sorpresivas como incitadoras a la reflexión.

Os dejo uno de sus cuentos para que lo disfrutéis.

Aquel ciudadano no ha acusado de brujería a la mujer ante el Tribunal que habrá de torturarla porque creyera que negociaba carnalmente con Belcebú la ruina de su familia, ni porque la haya visto danzar hasta el amanecer en torno al Macho Cabrío, o amasar ungüentos con belladona y hojas de álamo y grasa de niño, o beber la leche de los jarros que reposan en los alféizares de las ventanas, ni siquiera para vengarse y que sus bienes sean confiscados, sino porque cuando los inquisidores busquen en su cuerpo la señal del Diablo (una heridita impía, un pliegue satánico, una pequeña pero obscena mancha, un lunar sacrílego) él podrá al fin contemplar desnuda a su vecina.

Ángel Olgoso

LA CEBADA AL RABO

Hoy nos vamos hasta México para acercarnos a ERGO RODRERICH, un artista polifacético que alterna la poesía con la prosa poética, la narrativa y la fotografía entre otros. Ya ha publicado tres libros y nos ofrece aquí un poema en prosa titulado

LA MAÑANA

Despierte temprano, niéguese a la continuación de sus sueños. Hurgue en la oscuridad de lo cotidiano las figuras sin sombra. Mire el cielo, la pronta ausencia de estrellas indicará, como una bandera, la dirección del viento solar y la fuente del nuevo día. Es inevitable, si escucha atentamente, esas ansias que empiezan a tamborilear dentro de usted. El deseo de luz hace que pronto ésta aparezca en tonos azules que van del oscuro a uno cada vez más claro. Y es esta flama celeste la que inicia el transcurrir de las horas. Está usted frente al comienzo. Ya las cosas tienen sombra y es claro que han abandonado la planicie de sus sueños.

LA CEBADA AL RABO

Hoy estrenamos la sección "La cebada al rabo" con la colaboración de la poeta española ROSA MARÍA ESTREMERA que nos deleita con un poema de su reciente libro publicado por Vitruvio.

SER LUZ

Ser luz, luz del reflejo 

luz del viento y del alma.

Luz al nacer,

del renacer…

Luz que caliente por dentro,

por dentro y por fuera del alma.

Ser fuego transportado,

enervado en luz,

enamorado…

profusamente alejado,

fuego entre los campos.. ¡Luz!

Fuego reflejado.

PRÓLOGO DE "TODAS SON BUENAS CHICAS"

Por Antonia  María Carrascal

«Entonces, le pregunté si sabía que Sonia era una buena chica.» Así acaba el primer cuento de este libro. En él se suceden un total de diez en los que, de una manera u otra, subyace la idea que el autor tiene de la mujer.

Las mujeres de Néstor Belda son todas buenas chicas. Chicas extraídas de lo cotidiano, del mundo pequeñito y a la vez inmenso que nos rodea. Chicas que abarcan un amplio espectro de edades y estatus, porque las chicas de Néstor son universales como lo es él mismo. 

Y, cuando digo universal, no me refiero a los espacios físicos. Su universalidad la constituye la presencia de su ojo observador de cuanto acontece, la profundidad de cuanto piensa, la extensión de la equidad de sus juicios. 

Es realmente importante para mí hacer el prólogo de una obra que he visto nacer, que me ha llegado a las manos en el vuelo primigenio de su creación, porque tengo la suerte de ser amiga literaria del autor, y hago hincapié en el concepto porque, si bien somos amigos fraternos como son siempre los amigos, estoy por decir que, en cuanto al género literario del cuento, ninguno de los dos ha escrito una letra, desde que nos conocemos, sin que pase por el ojo a la vez admirado y crítico del otro.

GRATITUD EQUIVOCADA

Hoy, el escritor Néstor Belda me ha hecho objeto de, a mi entender, una nota de agradecimiento por el prólogo de mi autoría para su nuevo libro de relatos "Todas son buenas chicas" que aparecerá el próximo 15 de Junio.

Halagada por tus cariñosas palabras, te digo, Néstor, que soy yo quien me siento orgullosa de haber prologado tu libro y, de este modo, formar parte de él y ser así una buena chica como las de tu libro cuya lectura recomiendo desde aquí encarecidamente.

Soy yo pues, quien te da las gracias.

EL PRÓLOGO DE «TODAS SON BUENAS CHICAS»

La verdad es que fui afortunado: No tuve que pre-ocuparme de quién era la persona adecuada para

escribir el prólogo. Siempre lo tuve clarísimo + IVA: Antonia María Carrascal. Además de ser mi amiga, entrañable, vio nacer el proyecto «en su vuelo primigenio», como ella misma lo define. También dice que me admira y, yo pienso (casi que estoy convencido), que eso lo dice con su única neurona defectuosa, porque las demás son brillantes.

Antonia, además de ser una «poeta-pelos-de-punta», es una escritora infatigable. Pero lo maravilloso, lo invalorable, es que antes de todo eso, es el ser humano que yo mismo quisiera ser. Que su letra, en forma de prólogo, aparezca en «Todas son buenas chicas», es motivo de felicidad y orgullo.

¿Quién es Antonia María Carrascal? En estos enlaces la podéis descubrir.
http://nessbelda-anexo.blogspot.com.es/2014/04/antonia-maria-carrascal.html

http://antoniamariacarrascal.blogspot.com.es/

https://www.facebook.com/antoniamariacarrascal

NANA

Niña, niña de sueño

alba de vida

huracán tierno.

Foto de la red

Niña, candela y leño

pan de la espiga

de mi alimento.

Duérmete

que contra los vientos

cuidaré del puerto

de tu leve andar

hasta que puedas

por ti bogar.

Duérmete.

Te daré en mi nido

tibieza y abrigo

fuerza en el andar

hasta que sepas

por ti volar.

LA CEBADA AL RABO

LA CEBADA AL RABO

Una amiga, a la que considero excelente poeta, me dio la idea hace unos días. Bromeaba acerca de formar generación. Algo así como generación del 14. Lo que ocurre con los medios de hoy, es que nos interrelacionamos con gran facilidad aunque no se tenga conciencia clara de las diferencias generacionales que tal vez existan entre unos y otros.
 

Por consiguiente, hablar de generación es algo que ya harán, quizás ya lo estén haciendo, los estudiosos que a ello se dedican.
 

Lo que sí es posible, es abrir modestamente en mi blog, un apartado donde dar vida a los escritores de nuestro tiempo. Para hablar de los que obtuvieron merecida fama, ya sobran páginas en este bendito medio que es Internet. Yo quiero dar desde aquí la oportunidad de que conozcáis a los autores que aún permanecen vivos con fama más o menos reconocida y que sólo el tiempo se encargará de que pasen/pasemos a la Historia de la Literatura. Ahora quiero que ellos se sientan, se sepan, conocidos y valorados en vida a través de vuestras opiniones y comentarios; lo otro será la cebada al rabo.

INFIEL

No lo veas. Tiene la rapidez del reptil y la suavidad del canto.

No lo veas. Te acecha desde lejos y escurre el bulto sigiloso.

No lo veas. Tiene cilios en la piel y espinos que tachonan subterráneos y oquedades.

Está. Pero siempre bajo el signo de la huida.

Proclama la amistad bajo el augurio de los dioses más terrestres

 pero no se presenta cuando el alma…

No lo busques porque se esconde bajo el manto de la sombra de una copa, bajo la copa del manto de una sombra…

No lo quieras o todas las lluvias del orbe se te ceñirán a los hombros de las cuencas.

No ames las esquinas de su porte de viento, que la tierra y el aire se incompletan.

No lo quieras mientras te quede en el alma un poco de ansia de sosiego.

No lo ames que está seco para el amor y ya lo está sembrando por otras latitudes.

Antonia María Carrascal

LITERATURA CREATIVA

El pasado día 7 tuve una magnífica experiencia sobre literatura creativa con los alumnos de 3º de ESO en el Colegio Al-Ándalus 2000 de Tomares. Durante la sesión ayudé a los chicos y chicas a redactar una historia partiendo de las técnicas de Janni Rodari y de mi propia experiencia como escritora. Al acabar leyeron sus narraciones que resultaron muy interesantes. Espero que ellos lo hayan pasado tan bien como yo y que alguno de ellos, (algunos presentaban buenas cualidades), destaque como escritor el día de mañana.

LA LLAMADA

Foto de internet

El paciente ponía todo su empeño en hacerse entender a través de la línea telefónica. Desprovista de toda emoción, María soltó el libro sobre el mostrador y fue a avisar a su jefa  la odontóloga.

—¡Doctora, por Dios, me ahogo! No es la muela que me acaba de sacar. Es mi garganta que se ha cerrado por completo…

—No se alarme,  Sr. Álvarez. Es la anestesia la que le produce esa impresión. María y yo hemos sido de lo más delicado en el proceso de extracción y nada tiene que temer. Pasará, puede estar seguro.

Mientras colgaba, la doctora tomó el libro que María leía en sus ratos libres y preguntó:

                               —¿Qué lees? ¡Ah!, no sabía que estuvieras interesada en el mundo de los venenos.

EL RITO

La abracé una vez más. Recorrí todo su cuerpo y hundí las manos en él como en la tierra misma. Me adentré en sus ojos pese a la larga mirada que orientaba al techo. Su sonrisa quieta, en un rictus tal vez de amargura, no se distendió. Tanta impasividad, lejos de aquietar mi entusiasmo, lo acrecentaba.

Hubiera deseado que fuera primavera en nuestros corazones. Que hiciera calor y resplandecieran los brotes de yerba junto a nuestros cuerpos; ofrecerle una flor con cada beso. Entonces, ella sí se estremecería entre mis brazos y sus ojos acortarían distancia hasta meterse dentro de los míos.

Me tendí a su lado y miré, como ella, al techo; preguntándome cuales serían sus emociones,  esas sensaciones que me ocultaba perdida en el silencio.

—Perdona —le dije mientras la hacía rodar sobre su costado derecho.

Se ofreció a mí la esplendidez de nácar de su espalda y, puesto de rodillas, peregriné en oración de besos desde sus caderas al cuello, del cuello a sus caderas. Recorrí con mi lengua las cuentas menudas del collar distendido en su columna vertebral hasta casi morir en su nuca.

RAZONAMIENTO DE PESO

¡Ay, Dios mío! ¡Daniel se ha caído al vacío por el agujero!
           Sus padres cruzan enloquecidos la distancia que separa la valla, de la mesa donde se celebra la reunión familiar. Todos corremos hacia ese espacio sin fondo que hasta hace un rato nos había parecido idílico. Las gigantescas coníferas emergentes de las escarpadas cumbres adentrándose sobre el pálido celeste de la tarde primaveral y abajo, muy abajo, el angostísimo valle recorrido por las locas espumas de un río encabritado. Frente a todo ello, la terraza del restaurante en un recinto cerrado del que el niño se ha salido en un descuido.

Es Luis, el padre del niño, quien alcanza el primero la oquedad por la que han desaparecido sus apenas cuatro años de ser padre. Al ver su intención, gritamos aterrorizados:

—No, Luis, te vas a matar tú también.

—Sujetadlo, que no saltee, por Dios.

Los móviles están todos en acción. Alguien pronuncia la palabra helicóptero.

La madre pierde fuerza en su carrera y se desploma a mitad de camino.

Luis ha desaparecido y los instantes se eternizan hasta que alcanzamos la valla, hasta que vemos aparecer la mano de Luis buscando sujeción. Daniel está a cuatro manos en un pequeño saliente, que ahora también sostiene a su padre que lo rodea con el otro brazo.

La madre sana de inmediato y corre a abrazarse a héroe y víctima.

Se suceden los comentarios.

—Menuda suerte ha tenido el chico.

—Ha sido un milagro.

—Dios le ha puesto la mano.

—Sí, sí, Dios le ha puesto la mano.

Daniel, que todavía llora asustado, de la mano de su padre y salvador, comenta entre hipidos:

—Papá, perdona, pero el que puso las manos en el suelo… creo que fui yo.

LA RANA QUE NO QUERÍA SER PRÍNCIPE

Poema infantil y no tanto.

Una rana a la orilla de una charca

tomaba a gusto el sol de mediodía;

a su lado una chica releía

una historia tumbada en una barca.

—¡Oh— dijo la chiquilla—, qué monarca

NO LO ATIENDAS

No lo atiendas.

Lleva siglos de trampas aprendidas.

No lo mires.

En su faz de terror

tiene obsceno atractivo

que excita a los ingenuos.

AL OLIVO

Desmadejado, dúctil, verde  y sabio

testigo de la voz que el sur levanta,

instrumento sonoro con que canta

el viento que lo roza, todo labio.

Venero de resina que al agravio

del dolor o la herida presto espanta;

intendente del hambre, mano santa;

de la nave del campo el astrolabio.

Redondez en sus frutos, cual pezones

que Ceres, negros verdes o dorados,

descuelga hasta el deleite sorpresivo.

Sangre ámbar que en lentos canjilones

despilfarran sus frutos machacados,

generosa cesión, sagrado olivo.

POR SI ACASO

Nunca fue sufrir mi talla ni alforja,

ser nómada del viento y los espejos…

por eso, ahora que los dioses

me regalan  su pan

lo como con premura

por si acaso algún día no me llega;

por si acaso algún día

me vuelve a uncir la herida

y tengo que soñar que ser poeta

es el premio mayor que me acontece.         

PRÓLOGO

FORASTERO EN EL UMBRAL DE LOS CREPÚSCULOS

Casiano Cerrillo

PRÓLOGO

Antonia María Carrascal

Al socaire de una solitaria encina, Casiano Cerrillo, autor de este libro, encuentra un pretexto ideal para cumplir la doble misión que a nuestro entender se planteó con la creación del mismo: de una parte mostrar la admiración y el respeto que la naturaleza le suscita; y de otra, una buena ocasión para hacer una introspección de sí mismo dándosenos a conocer como el valioso ser humano que es.

Es el árbol el interlocutor perfecto con quien compartir su historia, sus sentimientos, sus creencias y hasta las vivencias cotidianas de cada día.
Pero esto es sólo lo que vemos a la primera ojeada.