I
31 de mayo de 2014
Hola:
Te
invito a que veas la sección “La cebada al rabo” en mi blog
antoniamariacarrascal.blogspot.com
En ella estoy recogiendo poesía o
narrativa de autores con la única condición de que estén vivos y tengan calidad
literaria (claro, que habrá que conformarse con mi concepto de calidad).
Si te parece bien la idea, te animo a
que mandes una pequeña muestra de tu trabajo (poema o relato que no exceda una
página), y que podrás acompañar o no de
ilustración. También necesitaré una pequeña ficha bio bibliográfica con
fotografía si es posible.
Si te animas a colaborar, puedes
hacer tus envíos a antamacarrascal@gmail.com
Espero que te guste la idea.
Un abrazo.
29 de mayo de 2014
ANGEL OLGOSO MAESTRO DEL CUENTO
Por primera vez en sus veinte
años de existencia, el Premio Andalucía de la Crítica ha abierto hueco a los
narradores de relato/cuento y ha concedido el bien merecido premio a Ángel Olgoso
por su obra titulada Las frutas de la luna.
Maestro del relato corto,
arranca de situaciones o historias (muchas veces conocidas, otras extraídas de
su fantasía), y con profundidad y dominio de las leyes de la narrativa, nos
envuelve fugaz, pero densamente,en atmósferas tan sorpresivas como incitadoras a
la reflexión.
Os dejo uno de sus cuentos para que lo
disfrutéis.
Aquel ciudadano no ha acusado de brujería a la mujer ante el Tribunal que
habrá de torturarla porque creyera que negociaba carnalmente con Belcebú la
ruina de su familia, ni porque la haya visto danzar hasta el amanecer en torno
al Macho Cabrío, o amasar ungüentos con belladona y hojas de álamo y grasa de
niño, o beber la leche de los jarros que reposan en los alféizares de las
ventanas, ni siquiera para vengarse y que sus bienes sean confiscados, sino
porque cuando los inquisidores busquen en su cuerpo la señal del Diablo (una
heridita impía, un pliegue satánico, una pequeña pero obscena mancha, un lunar
sacrílego) él podrá al fin contemplar desnuda a su vecina.
Ángel
Olgoso
26 de mayo de 2014
LA CEBADA AL RABO
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Hoy nos vamos hasta México para acercarnos a ERGO RODRERICH, un artista polifacético que alterna la poesía con la prosa poética, la narrativa y la fotografía entre otros. Ya ha publicado tres libros y nos ofrece aquí un poema en prosa titulado
LA MAÑANA
Despierte
temprano, niéguese a la continuación de sus sueños. Hurgue en la oscuridad de
lo cotidiano las figuras sin sombra. Mire el cielo, la pronta ausencia de
estrellas indicará, como una bandera, la dirección del viento solar y la fuente
del nuevo día. Es inevitable, si escucha atentamente, esas ansias que empiezan
a tamborilear dentro de usted. El deseo de luz hace que pronto ésta aparezca en
tonos azules que van del oscuro a uno cada vez más claro. Y es esta flama
celeste la que inicia el transcurrir de las horas. Está usted frente al
comienzo. Ya las cosas tienen sombra y es claro que han abandonado la planicie
de sus sueños.
24 de mayo de 2014
LA CEBADA AL RABO
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Hoy estrenamos la sección "La cebada al rabo" con la colaboración de la poeta española ROSA MARÍA ESTREMERA que nos deleita con un poema de su reciente libro publicado por Vitruvio.
SER LUZ
Ser luz, luz del reflejo .jpg)
luz del viento y del alma.
Luz al nacer,
del renacer…
Luz que caliente por dentro,
por dentro y por fuera del alma.
Ser fuego transportado,
enervado en luz,
enamorado…
profusamente alejado,
fuego entre los campos.. ¡Luz!
Fuego reflejado.
23 de mayo de 2014
PRÓLOGO DE "TODAS SON BUENAS CHICAS"
Por Antonia María Carrascal
«Entonces, le pregunté si sabía que Sonia era una buena chica.» Así acaba el primer cuento de este libro. En él se suceden un total de diez en los que, de una manera u otra, subyace la idea que el autor tiene de la mujer.
Las mujeres de Néstor Belda son todas buenas chicas. Chicas extraídas de lo cotidiano, del mundo pequeñito y a la vez inmenso que nos rodea. Chicas que abarcan un amplio espectro de edades y estatus, porque las chicas de Néstor son universales como lo es él mismo.
Y, cuando digo universal, no me refiero a los espacios físicos. Su universalidad la constituye la presencia de su ojo observador de cuanto acontece, la profundidad de cuanto piensa, la extensión de la equidad de sus juicios.
Es realmente importante para mí hacer el prólogo de una obra que he visto nacer, que me ha llegado a las manos en el vuelo primigenio de su creación, porque tengo la suerte de ser amiga literaria del autor, y hago hincapié en el concepto porque, si bien somos amigos fraternos como son siempre los amigos, estoy por decir que, en cuanto al género literario del cuento, ninguno de los dos ha escrito una letra, desde que nos conocemos, sin que pase por el ojo a la vez admirado y crítico del otro.
Las mujeres de Néstor Belda son todas buenas chicas. Chicas extraídas de lo cotidiano, del mundo pequeñito y a la vez inmenso que nos rodea. Chicas que abarcan un amplio espectro de edades y estatus, porque las chicas de Néstor son universales como lo es él mismo.
Y, cuando digo universal, no me refiero a los espacios físicos. Su universalidad la constituye la presencia de su ojo observador de cuanto acontece, la profundidad de cuanto piensa, la extensión de la equidad de sus juicios.
Es realmente importante para mí hacer el prólogo de una obra que he visto nacer, que me ha llegado a las manos en el vuelo primigenio de su creación, porque tengo la suerte de ser amiga literaria del autor, y hago hincapié en el concepto porque, si bien somos amigos fraternos como son siempre los amigos, estoy por decir que, en cuanto al género literario del cuento, ninguno de los dos ha escrito una letra, desde que nos conocemos, sin que pase por el ojo a la vez admirado y crítico del otro.
GRATITUD EQUIVOCADA
Hoy, el escritor Néstor Belda me ha hecho objeto de, a mi entender, una nota de agradecimiento por el prólogo de mi autoría para su nuevo libro de relatos "Todas son buenas chicas" que aparecerá el próximo 15 de Junio.
Halagada por tus cariñosas palabras, te digo, Néstor, que soy yo quien me siento orgullosa de haber prologado tu libro y, de este modo, formar parte de él y ser así una buena chica como las de tu libro cuya lectura recomiendo desde aquí encarecidamente.
Soy yo pues, quien te da las gracias.
¿Quién es Antonia María Carrascal? En estos enlaces la podéis descubrir.
http://nessbelda-anexo.blogspot.com.es/2014/04/antonia-maria-carrascal.html
http://antoniamariacarrascal.blogspot.com.es/
https://www.facebook.com/antoniamariacarrascal
Halagada por tus cariñosas palabras, te digo, Néstor, que soy yo quien me siento orgullosa de haber prologado tu libro y, de este modo, formar parte de él y ser así una buena chica como las de tu libro cuya lectura recomiendo desde aquí encarecidamente.
Soy yo pues, quien te da las gracias.
EL PRÓLOGO DE «TODAS SON BUENAS CHICAS»
La verdad es que fui afortunado: No tuve que pre-ocuparme de quién era la persona adecuada para
escribir el prólogo. Siempre lo tuve clarísimo + IVA: Antonia María Carrascal. Además de ser mi amiga, entrañable, vio nacer el proyecto «en su vuelo primigenio», como ella misma lo define. También dice que me admira y, yo pienso (casi que estoy convencido), que eso lo dice con su única neurona defectuosa, porque las demás son brillantes.
Antonia, además de ser una «poeta-pelos-de-punta», es una escritora infatigable. Pero lo maravilloso, lo invalorable, es que antes de todo eso, es el ser humano que yo mismo quisiera ser. Que su letra, en forma de prólogo, aparezca en «Todas son buenas chicas», es motivo de felicidad y orgullo.
http://nessbelda-anexo.blogspot.com.es/2014/04/antonia-maria-carrascal.html
http://antoniamariacarrascal.blogspot.com.es/
https://www.facebook.com/antoniamariacarrascal
19 de mayo de 2014
NANA
Niña,
niña de sueño
alba de
vida
huracán
tierno.
 |
| Foto de la red |
Niña,
candela y leño
pan de
la espiga
de mi
alimento.
Duérmete
que
contra los vientos
cuidaré
del puerto
de tu
leve andar
hasta
que puedas
por ti
bogar.
Duérmete.
Te daré
en mi nido
tibieza
y abrigo
fuerza
en el andar
hasta
que sepas
por ti
volar.
18 de mayo de 2014
LA CEBADA AL RABO
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Una amiga, a la que considero excelente poeta, me dio la idea hace unos días. Bromeaba acerca de formar generación. Algo así como generación del 14. Lo que ocurre con los medios de hoy, es que nos interrelacionamos con gran facilidad aunque no se tenga conciencia clara de las diferencias generacionales que tal vez existan entre unos y otros.
Por consiguiente, hablar de generación es algo que ya harán, quizás ya lo estén haciendo, los estudiosos que a ello se dedican.
Lo que sí es posible, es abrir modestamente en mi blog, un apartado donde dar vida a los escritores de nuestro tiempo. Para hablar de los que obtuvieron merecida fama, ya sobran páginas en este bendito medio que es Internet. Yo quiero dar desde aquí la oportunidad de que conozcáis a los autores que aún permanecen vivos con fama más o menos reconocida y que sólo el tiempo se encargará de que pasen/pasemos a la Historia de la Literatura. Ahora quiero que ellos se sientan, se sepan, conocidos y valorados en vida a través de vuestras opiniones y comentarios; lo otro será la cebada al rabo.
14 de mayo de 2014
INFIEL
No lo veas.
Tiene la rapidez del reptil y la suavidad del canto.
No lo veas. Te
acecha desde lejos y escurre el bulto sigiloso.
No lo veas.
Tiene cilios en la piel y espinos que tachonan subterráneos y oquedades.
Está. Pero siempre bajo el signo de la huida.
Proclama la
amistad bajo el augurio de los dioses más terrestres
pero no se presenta cuando el alma…
No lo busques
porque se esconde bajo el manto de la sombra de una copa, bajo la copa del
manto de una sombra…
No lo quieras
o todas las lluvias del orbe se te ceñirán a los hombros de las cuencas.
No ames las
esquinas de su porte de viento, que la tierra y el aire se incompletan.
No lo quieras
mientras te quede en el alma un poco de ansia de sosiego.
No lo ames que
está seco para el amor y ya lo está sembrando por otras latitudes.
Antonia María Carrascal
12 de mayo de 2014
LITERATURA CREATIVA
11 de mayo de 2014
LA LLAMADA
 |
| Foto de internet |
El paciente ponía todo su empeño en hacerse
entender a través de la línea telefónica. Desprovista de toda emoción, María soltó
el libro sobre el mostrador y fue a avisar a su jefa la odontóloga.
—¡Doctora, por Dios,
me ahogo! No es la muela que me acaba de sacar. Es mi garganta que se ha
cerrado por completo…
—No se alarme, Sr. Álvarez. Es la anestesia la que le
produce esa impresión. María y yo hemos sido de lo más delicado en el proceso
de extracción y nada tiene que temer. Pasará, puede estar seguro.
Mientras colgaba, la
doctora tomó el libro que María leía en sus ratos libres y preguntó:
—¿Qué lees? ¡Ah!, no
sabía que estuvieras interesada en el mundo de los venenos.
9 de mayo de 2014
EL RITO
La abracé una vez más. Recorrí todo su cuerpo y
hundí las manos en él como en la tierra misma. Me adentré en sus ojos pese a la
larga mirada que orientaba al techo. Su sonrisa quieta, en un rictus tal vez de
amargura, no se distendió. Tanta impasividad, lejos de aquietar mi entusiasmo,
lo acrecentaba.
Hubiera deseado que fuera primavera en nuestros
corazones. Que hiciera calor y resplandecieran los brotes de yerba junto a
nuestros cuerpos; ofrecerle una flor con cada beso. Entonces, ella sí se
estremecería entre mis brazos y sus ojos acortarían distancia hasta meterse
dentro de los míos.
Me tendí a su lado y miré, como ella, al techo;
preguntándome cuales serían sus emociones, esas sensaciones que me
ocultaba perdida en el silencio.
—Perdona —le dije mientras la hacía rodar sobre su
costado derecho.
Se ofreció a mí la esplendidez de nácar de su
espalda y, puesto de rodillas, peregriné en oración de besos desde sus caderas
al cuello, del cuello a sus caderas. Recorrí con mi lengua las cuentas menudas
del collar distendido en su columna vertebral hasta casi morir en su nuca.
7 de mayo de 2014
RAZONAMIENTO DE PESO
¡Ay,
Dios mío! ¡Daniel se ha caído al vacío por el agujero!
Sus padres cruzan enloquecidos la distancia que separa la valla, de la mesa donde se celebra la reunión familiar. Todos corremos hacia ese espacio sin fondo que hasta hace un rato nos había parecido idílico. Las gigantescas coníferas emergentes de las escarpadas cumbres adentrándose sobre el pálido celeste de la tarde primaveral y abajo, muy abajo, el angostísimo valle recorrido por las locas espumas de un río encabritado. Frente a todo ello, la terraza del restaurante en un recinto cerrado del que el niño se ha salido en un descuido.
Sus padres cruzan enloquecidos la distancia que separa la valla, de la mesa donde se celebra la reunión familiar. Todos corremos hacia ese espacio sin fondo que hasta hace un rato nos había parecido idílico. Las gigantescas coníferas emergentes de las escarpadas cumbres adentrándose sobre el pálido celeste de la tarde primaveral y abajo, muy abajo, el angostísimo valle recorrido por las locas espumas de un río encabritado. Frente a todo ello, la terraza del restaurante en un recinto cerrado del que el niño se ha salido en un descuido.
Es
Luis, el padre del niño, quien alcanza el primero la oquedad por la que han
desaparecido sus apenas cuatro años de ser padre. Al ver su intención, gritamos
aterrorizados:
—No,
Luis, te vas a matar tú también.
—Sujetadlo,
que no saltee, por Dios.
Los
móviles están todos en acción. Alguien pronuncia la palabra helicóptero.
La
madre pierde fuerza en su carrera y se desploma a mitad de camino.
Luis
ha desaparecido y los instantes se eternizan hasta que alcanzamos la valla,
hasta que vemos aparecer la mano de Luis buscando sujeción. Daniel está a
cuatro manos en un pequeño saliente, que ahora también sostiene a su padre que
lo rodea con el otro brazo.
La
madre sana de inmediato y corre a abrazarse a héroe y víctima.
Se
suceden los comentarios.
—Menuda
suerte ha tenido el chico.
—Ha
sido un milagro.
—Dios
le ha puesto la mano.
—Sí,
sí, Dios le ha puesto la mano.
Daniel,
que todavía llora asustado, de la mano de su padre y salvador, comenta entre
hipidos:
—Papá,
perdona, pero el que puso las manos en el suelo… creo que fui yo.
5 de mayo de 2014
LA RANA QUE NO QUERÍA SER PRÍNCIPE
Poema infantil y no tanto.
Una rana a la orilla de
una charca
tomaba a gusto el sol de
mediodía;
a su lado una chica
releía
una historia tumbada en
una barca.
—¡Oh— dijo la chiquilla—,
qué monarca
4 de mayo de 2014
NO LO ATIENDAS
No lo atiendas.
Lleva siglos de trampas aprendidas.
No lo mires.
En su faz de terror
tiene obsceno atractivo
que excita a los ingenuos.
3 de mayo de 2014
AL OLIVO
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Desmadejado, dúctil, verde y sabio
testigo de la voz que el sur levanta,
instrumento sonoro con que canta
el viento que lo roza, todo labio.
Venero de resina que al agravio
del dolor o la herida presto espanta;
intendente del hambre, mano santa;
de la nave del campo el astrolabio.
Redondez en sus frutos, cual pezones
que Ceres, negros verdes o dorados,
descuelga hasta el deleite sorpresivo.
Sangre ámbar que en lentos canjilones
despilfarran sus frutos machacados,
generosa cesión, sagrado olivo.
2 de mayo de 2014
POR SI ACASO
Nunca fue sufrir mi
talla ni alforja,
ser nómada del viento
y los espejos…
por eso, ahora que
los dioses
me regalan su pan
lo como con premura
por si acaso algún día
no me llega;
por si acaso algún
día
me vuelve a uncir la
herida
y tengo que soñar que
ser poeta
es el premio mayor
que me acontece.
1 de mayo de 2014
PRÓLOGO
FORASTERO EN
EL UMBRAL DE LOS CREPÚSCULOS
Casiano Cerrillo
PRÓLOGO
Antonia María Carrascal
Es
el árbol el interlocutor perfecto con quien compartir su historia, sus
sentimientos, sus creencias y hasta las vivencias cotidianas de cada día.
Pero esto es sólo lo que vemos a la primera ojeada.
Pero esto es sólo lo que vemos a la primera ojeada.