DÍA DE LAS BIBLIOTECAS

Mi pequeño homenaje a esos lugares donde todos los seres son iguales y tienen el mismo camino por delante.

GALAXIA SIN CONFÍN

Juntos, disparejos en altura,

de distinto decir, iguales en sabiduría,

recorro su presencia con la vista

y me sumo al viaje.

Otros mundos, culturas,

filosofías varias. Sus historias 

envuelven como múltiples placentas

vivificantes, lúdicas.

De su mano conducen,

aíslan. Como úteros calientes

protegen y alimentan.

Cómplices de secretos pensamientos,

extintores del mal,

remediadores balsámicos.

Todos uno.

 Irrenunciables amigos

ellos y yo.

Galaxia sin confín 

la biblioteca.      

ESPEJO

Bueno, bueno... ahora que he aprendido (yo solita) a descargar vídeos en mi blog, os comparto el segundo y último poema de Tomas Sánchez Rubio al que he puesto voz. No temáis, ya no os castigo más, jaja. Espero que os acompañe en esta tarde del sur con casi lluvia.

TODAS LAS NOCHES DEL MUNDO

Tomás Sánchez Rubio, poeta sevillano de hondo calado y mejor altura, ha tenido la gentileza de permitir que ponga mi voz  y mi corazón en uno de sus poemas. Espero que lo disfrutéis.

RESEÑA DE En pedazos menudos

"...es un placer comunicarte que el importante medio de difusión, "Todoliteratura" ha acogido mi reseña de tu libro [ ] Solamente me queda compartir la alegría". 

Estas son las palabras que acabo de recibir del poeta y crítico literario Jesús Cárdenas Sánchez. Nada hay que me complazca más y le doy desde aquí por sus palabras y dedicación a mi libro En pedazos menudos.

 PUEDES LEER LA RESEÑA COMPLETA AQUÍ

https://www.todoliteratura.es/noticia/13259/criticas/atisbar-la-existencia.html

Aquí os participo el poema que da nombre al libro.

TROZOS DE PAPEL

Son trozos de papel y, sin embargo,
se diría que al aire arrancan bocanadas
que alimentan sus cuerpos;
que como niños corren, disfrutan del bullicio

—remolinos en torno de las patas

de un banco en los jardines—.

Otras veces se arrugan 

y, fractales sin luz, ocultan su recado

o desglosan crudezas en pedazos menudos.

Los trozos de papel

caídos de las manos del poeta

no son cadáveres rendidos al pie de lo inservible

sino flores aladas donde laten aún 

sentimientos heridos:

palabras

incapaces

de arrancarlos del pecho.