XV
 |
| Wolfgang Grasse |
La muerte va quitando los peldaños
a la fugaz escala de la vida
y aprieta las correas de la brida
al ser que instaló en sus travesaños.
Se ahita con festín de cumpleaños
de cada acción que nace sin medida
y alcanza por el cuello en su partida
la vida entretenida con engaños.
La muerte se confina en lejanía
y el hombre, paladín de la ironía,
se cree al fin el dueño de su suerte
mas, ya desde el llorar del nacimiento
queda inscrito cual carne de memento
allí, donde los siervos de la muerte.
Antonia María Carrascal
Del libro ALQUIMIA DE LA VOZ
Buen logrado soneto nos presentas, amiga. Me resulta de muy buen gusto.
ResponderEliminarAbrazos
Hola amigo José. Gracias por tu comentario. Ya sabes que el soneto es para mí el summun de la poesía. Si te parece logrado, hoy, estoy de fiesta, jaja.
ResponderEliminarUn abrazo.
Olé y olé a ese genio que llevas dentro. Hermosísimo soneto.- Un abrazo
ResponderEliminarNada hay como los buenos amigos, jaja. Espero veros el martes y daros un abrazo.
ResponderEliminar