El piano concentra y resume en él el arte todo entero...
FRANZ LISZT
Yo salía de la clase en silencio hasta llegar al claustro donde esperaban aburridos e interminables paseos leyendo vidas de santas a quienes no admiraba y que tampoco despertaban mi fervor. Él, silencioso espectador de mis pasos que cada cuatro pasillos convergían en él.
Un día escuché su dulce voz por vez primera y quedé embelesada.. No era su canción alegre ni melódica, triste ni siquiera; pero sus torpes balbuceos se adentraron en mis venas arrancando sentimientos hasta entonces desconocidos y quise ser una con él, que se me addentrara en las células, en los poros, en el alma..., y corrí a pedir permiso en casa para que las monjas me enseñaran a acariciarle como hacía aquella otra niña a la que yo había visto la mañana que oí su voz por primera vez.
"No hay ninguna hora disponible" -dijo aquella monja ajena por completo a la desazón que me crearon sus palabras.
Y ya nunca más volví a preguntar en la creencia que los niños tienen de que los mayores siempre hablan con voz definitiva.
Él, sin embargo, se quedó en los vericuetos de mis venas a veces alegre, las más, triste..., pero nunca ajeno, pues a lo largo de los años me ha acompañado siempre que, temblorosa, me enfrento con las mil posibilidades del papel en blanco. Y mientras él lanza al aire redondas, corcheas, sostenidos y bemoles en negros renglones tan incomprensibles como atractivos, yo voy dejando en el papel, partitura conocida mecida por sus dulces arpegios, los desnudos y sentidos pedacitos de mi alma.
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